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Notas de noviembre de 2019 :: bienvenidosalafiesta ::    
bienvenidos a la fiesta
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CrookEncrucijadaRoble.jpg
viernes, 15 de noviembre de 2019

La encrucijada del roble, de Elizabeth Crook, es una excelente narración, intensa y bien construida, con toques bromistas y numerosos incidentes que atrapan y mantienen el interés del lector página tras página.

Comienza en Texas, en 1866, después de la Guerra de Secesión, con el interrogatorio de un juez al joven Benjamin Shreve, de 17 años, para dilucidar si un tal Clarence Hanlin es el culpable de la muerte de varios hombres. Pero Benjamin tiende a dar demasiadas explicaciones y el juez, que ha de marcharse, le pide que le mande su testimonio por escrito. Así lo hace Benjamin en sucesivas cartas. Primero le cuenta su historia familiar: que su padre falleció hace unos años y vive con su hermanastra Samantha, una chica mulata con la cara desfigurada por el ataque de una pantera que mató a su madre. A partir de ahí, cuando él tiene unos 14 años y su hermana unos 12, comienza una singular expedición: Benjamin, Samantha, un bandido mexicano, y un viejo predicador con un perro, siguen el rastro de la pantera, un animal ya legendario por el que, según sabremos más adelante, se ofrece una gran recompensa. Pero Hanlin, a quien Samantha le había disparado y cortado un dedo antes de que comenzaran su viaje, también les sigue a ellos.

La novela se apoya, sobre todo, en la personalidad amable y en la forma de contar ingenua y directa de Ben —inspirada, según dice la autora en los agradecimientos, en un libro de memorias del siglo XIX—, y en el carácter insufrible de su hermana Sam, una chica definida por Ben como fanfarrona, marimandona, que nunca trabaja y siempre se está quejando, pero valiente hasta la temeridad cuando ha de arriesgarse por su hermano e insoportablemente tozuda —semejante a la protagonista y narradora de Valor de ley pero más áspera todavía—. Entre los demás personajes es también convincente el predicador, un hombre bueno que logra calmar a la enfurecida Sam, siempre obsesionada con matar a la pantera ella misma. En su interior la novela contiene apropiadas referencias a Moby Dick: Ben la leyó en una versión titulada La ballena y de sus lecturas extrae semejanzas con sus propias aventuras. Poco antes del conseguido desenlace, Ben dirá que «he estado leyendo otra vez La ballena y vi donde Ismael dice que cuando un viaje largo y peligroso termina es solo para dar comienzo a un segundo, y que el final de un segundo es solo para dar comienzo a un tercero, y así sucesivamente, por siempre jamás».

Elizabeth Crook. La encrucijada del roble (The which way tree, 2018). Madrid: Siruela, 2019; 294 pp.; col. Nuevos Tiempos; trad. de Lorenzo Luengo; ISBN: 978-84-17860-14-1. [Vista del libro en amazon.es]

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IgnotofskyTierra.jpg
jueves, 14 de noviembre de 2019

Los asombrosos trabajos del Planeta Tierra. Entender nuestro mundo y sus ecosistemas, de Rachel Ignotofsky, es un libro de conocimientos denso: contiene mucha información, en letra pequeña, y muchas ilustraciones, también pequeñas, que acompañan el texto. Además del apartado de presentación con explicaciones generales, y del final con un Glosario y datos de distinto tipo, hay diez grandes apartados, cada uno con varios capítulos que ocupan dos páginas, dedicados a los ecosistemas de los continentes y a varios temas más —los casquetes polares, los ecosistemas acuátivos, los ciclos de la naturaleza, los seres humanos—.

Es difícil no admirarse del gran trabajo de planificación y de diseño que ha hecho la autora para integrar palabras e ilustraciones en las páginas y para condensar tanta información; en particular, son excelentes las ilustraciones descriptivas o sintéticas de cada cuestión, unas que ocupan páginas completas y muchas otras pequeñas que acompañan los textos en cada página. Cada ecosistema se explica con varias ilustraciones y unos cuantos párrafos, el último de los cuales se titula siempre «La mayor amenaza» y suele tener un tono alarmista, y algunas veces levemente esperanzador: «Debemos actuar cuanto antes…», «aún podemos enderezar la situación…», etc.

El buen diseño del aspecto global del libro, sin embargo, no arregla los problemas de legibilidad que tiene. Por un lado, las páginas tienen márgenes estrechos por lo que las líneas de texto en letra pequeña que ocupan toda la página de izquierda a derecha son costosas de leer; este problema es menor en las páginas diseñadas con dos columnas. Por otro lado, que la letra sea pequeña hace más difícil la lectura de muchos párrafos de texto que se presentan en blanco sobre rojo o en blanco sobre negro.

Con todo, para mí al menos, el inconveniente que le veo es que un libro así debería tener un tono expositivo equilibrado, que haga pensar en la complejidad de los asuntos, que anime a que se estudien a fondo, y que sobre todo evite los acentos catastrofistas de panfleto activista. Por ejemplo, en «Proteger nuestro planeta» hay recuadros de distinto tipo, con textos que tienen acentos de imperiosos mandatos morales: «¡Menos electricidad! ¡Menos coche! ¡Menos plástico!», «Los grupos ecologistas necesitan tu ayuda», «¡Habla! Haz oir tu voz. Llama a las autoridades»... (Entre paréntesis, dan pistas, creo yo, las respuestas que tres científicos escépticos dan a cuestiones de este tipo en este largo artículo; también las da, ya en relación a la elevación artificiosa del nivel de alarmismo, este texto titulado La Naturaleza no parece tan enfadada)

Rachel Ignotofsky. Los asombrosos trabajos del Planeta Tierra. Entender nuestro mundo y sus ecosistemas (The Wondrous Workings of Planet Earth: Understanding Our World and Its Ecosystems, 2018). Madrid: Nórdica, 2019; 156 pp.; col. Nórdica cómic; trad. de Blanca Gago Domínguez; ISBN: 978-8417651794. [Vista del libro en amazon.es]

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ZommerAves.jpg
miércoles, 13 de noviembre de 2019

El gran libro de las aves, de Yuval Zommer, es semejante a los otros del autor: también aquí se plantea un acertijo al principio —encontrar 15 veces un huevo en las sucesivas ilustraciones—; de nuevo todas las figuras miran de frente al lector; en cada doble página hay cinco textos cortitos y en páginas informativas de tipo general uno o dos más; no faltan curiosidades, ni varios «sabías que?» y otros «¿podías encontrar?»… Son 27 capítulos y los primeros se titulan «Arbol genealógico de las aves», «Observar las aves», «Plumas y alas», «Aves migratorias», «Cárabos lapones», «Flamencos», «Urracas», «Martines pescadores»… Algunas dobles páginas deben mirarse poniendo vertical el álbum. En conjunto, mucha y vistosa información, para entretenerse y aprender.

Yuval Zommer. El gran libro de las aves (The Big Book of Birds, 2019). Barcelona: Juventud, 2019; 63 pp.; trad. de Susana Tornero; asesoramiento científico de Barbara Taylor; ISBN: 978-84-261-4583-3. [
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YoshitakeSeronoser.jpg
martes, 12 de noviembre de 2019

En la primera doble página de Ser o no ser… una manzana, de Shinsuke Yoshitake, un chico, al volver del colegio, ve una manzana encima de una mesa y se pregunta «¿y si no fuera una manzana?». En la siguiente, mientras contempla la manzana en sucesivas escenas, piensa si no será una cereza gigante, o si estará rellena de mermelada de uva, o que tal vez sea un ovillo de piel de manzana, o una naranja enmascarada, o un pez hecho una bola… Y se producirá un crescendo de posibilidades, a cual más loca y divertida, en las posteriores dobles páginas.

Las ilustraciones con las que todo se muestra son dibujos aparentemente sencillos, muy detallados y expresivos. El libro se puede leer como un despliegue fantasioso de un niño aunque, realmente, muchas de las posibilidades que se desarrollan solo pueden ocurrírsele a un adulto. Más allá del desparrame imaginativo verdaderamente asombroso que plantea el autor, preguntas como «¿y si no fuera una manzana?», «¿por qué está aquí, tan al borde (de la mesa)?», «quizá tuvo muchas vidas diferentes antes de llegar aquí», etc., se podrían formular de modo serio: ¿no nos engañarán las apariencias?, ¿cuál es la verdadera esencia de la manzana?, etc. En fin, gran álbum de nonsense, inteligente y gracioso.

Shinsuke Yoshitake. Ser o no ser… una manzana (It Might Be an Apple, 2013). Barcelona: Libros del Zorro Rojo, 2019; 33 pp.; trad. de Estrella B. del Castillo; ISBN: 978-84-947735-1-8. [Vista del álbum en amazon.es]

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ChuwyNubes.jpg
lunes, 11 de noviembre de 2019

He visto hace poco Siempre estoy en las nubes y Flowy, los dos primeros álbumes de una serie firmada por Chuwy y Gilberto Mariscal y protagonizada por una chica llamada Lucía. En el primero se presentan los juegos imaginativos de la heroína con las nubes. En el segundo le regalan una flor que debe cuidar. Son historias sencillas y amables sobre unos primeros aprendizajes, de las que transmiten simpatía y pueden ayudar a los lectores pequeños a descubrir el mundo. Los textos son sobrios y eficaces. Las ilustraciones están bien compuestas y alcanzan sus objetivos: la figura de Lucía es cercana y los entornos en los que se mueve son vistosos.

Chuwy. Siempre estoy en las nubes (2015). Texto de Gilberto Mariscal. Createspace, 2015; 43 pp.; ISBN: 978-1516941858. [Vista del álbum en amazon.es]
Chuwy. Flowy (2015). Texto de Gilberto Mariscal. Createspace, 2015; 47 pp.; ISBN: 978-1517676254. [
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sábado, 9 de noviembre de 2019

He puesto entradas en el diccionario a Katherine Applegate, Israel Yeshohua Singer y Zuzanna Celej.

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BrackettVientoLibre.jpg
viernes, 8 de noviembre de 2019

Sigue el viento libre, de Leigh Brackett, es un libro de aventuras en el Oeste que gustará a quienes disfrutaron con Bajo cielos inmensos y El trampero pues, aunque no tiene su intensidad, su protagonista es también un «mountain man» y sus escenarios son los mismos de aquellas novelas. Tiene un interés añadido que la presentación hace notar: la autora fue una escritora de populares y premiadas novelas de ciencia ficción y una muy conocida guionista de cine (entre otras películas importantes de El sueño eterno, Río Bravo o El imperio contraataca).

La historia es una especie de biografía novelada de un singular entre los ya singulares tramperos de la época: James P. Beckwourth. Nacido hacia 1800 en Virginia, hijo de una esclava negra y de un hombre de ascendencia irlandesa, y liberado en 1824, se fue al Oeste donde trabajó como herrero, guía, trampero…, para terminar siendo jefe de la tribu crow durante una larga temporada. El relato es ameno. Los episodios son variados. El protagonista no es especialmente «amable» para el lector. Abundan las peleas salvajes —aunque se suelen presentar bastante suavizadas— y es memorable una gran trifulca en un saloon.

No faltan los diálogos típicos del género. Por ejemplo, después de tener una pelea contra unos indios pies negros, sus amigos ven al protagonista con unas cabelleras frescas en el cinturón y le dicen:

—Parece que hoy te has hecho muy popular por aquí.

—Vinieron buscando problemas —dijo Jim—. Solo intenté ayudarles a encontrarlos.

Leigh Brackett. Sigue el viento libre (Follow the Free Wind, 1963). Madrid: Valdemar, 2019; 305 pp.; col. Frontera; trad. de Marta Lila Murillo; presentación de Alfredo Lara; ISBN: 978-84-7702-896-3. [Vista del libro en amazon.es]

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BajtlikAriadna.jpg
jueves, 7 de noviembre de 2019

El hilo de Ariadna: mitos y laberintos, del polaco Jan Bajtlik, es un grandísimo trabajo con el que algunos disfrutarán mucho pues es gráficamente magnífico y condensa bien la gran mayoría de los mitos griegos (aunque también sea cierto, según he comprobado, que a otros les puede resultar cansado debido al empeño enciclopédico y miniaturista del autor).

Después de una «Introducción» para explicar «cómo disfrutar este libro», se suceden 24 dobles páginas que gráficamente presentan, cada una, un laberinto en el cual una flechita indica la entrada desde la izquierda y otra la salida por la derecha, unos sencillos de recorrer y otros más laboriosos. Esas estructuras le permiten al autor introducir información en las ilustraciones: a veces muchísima, como las tres que cuentan la Iliada y las tres que cuentan la Odisea; otras no tanta pero, en cualquier caso, en páginas ricas y abigarradas, como por ejemplo «Tifón», «La fragua de Hefesto» o «El laberinto del minotauro»; sólo hay una que, a primera vista, parece y es verdaderamente sencilla: la que muestra doce intentos fallidos de Sísifo. Algunas no se centran tanto en los relatos míticos como en ambientes de la Grecia clásica, como «Las casas de los antiguos griegos», «La Acrópolis de Atenas» o «El teatro griego». Con acierto, en cada una de esas imágenes se remite a una página de una sección final titulada «Explicaciones», precedida de otra titulada «El árbol genealógico de los héroes».

Jan Bajtlik. El hilo de Ariadna: mitos y laberintos (Ni´c Ariadny, 2018). Madrid: Maeva, 2019; 71 pp.; col. Libros para los que aman los libros; trad. de Ewa Katarzyna Moloniewicz; ISBN: 978-84-17708-25-2. [Vista del álbum en amazon.es]

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MorstadHoy.jpg
miércoles, 6 de noviembre de 2019

Hoy, de Julie Morstad, es un álbum que sigue lo que hace una niña durante todo un día. En sucesivas dobles páginas los textos y las imágenes nos van presentando las preguntas que, ante la perspectiva de lo que viene a continuación, se hace, o hace al lector, la protagonista. Así, a la hora de levantarse, «¿Qué hago hoy?, ¿A dónde voy?, ¿Me quedo cerca de casa o me voy de paseo?»... Pero, antes que nada… «¿qué me pongo? ¿Tú que te pondrías? ¿Y cómo te gustaría peinarte?»... Y el desayuno, y que a dónde te gustaría ir hoy (y vemos opciones como a tu propio jardín, a la cancha de hockey, al museo, a dar un paseo por el bosque, al skatepark, a tomar un helado, de picnic, a nadar…). La confección del álbum es excelente y busca propiciar tanto la reflexión del posible lector como las conversaciones que pueda entablar con quienes estén a su lado. A la vez, se me ocurre, alguien puede hacer notar a los pequeños lectores las muchas cosas que un álbum así, al abrir posibilidades al alcance de muchos en nuestro entorno, da por supuestas como si fueran universales (en ese sentido está muy bien que la colección a la que pertenece se llame Afortunada).

Julie Morstad. Hoy (Today, 2016). Madrid: Lata de Sal, 2019; 56 pp.; col. Afortunada; trad. de Mariola Cortés-Cros; ISBN: 978-84-949182-4-7. [Vista del álbum en amazon.es]

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KerMogBebe.jpg
martes, 5 de noviembre de 2019

Cuando las primeras aventuras de un personaje tienen gancho, es lógico que los autores intenten sacarle más partido y es fácil que los lectores vean con interés y simpatía sus andanzas futuras. Es el caso de Mog y el bebé, de Judith Kerr, que tiene gracia porque Mog tiene una personalidad bien definida después de su primer álbum. Esta vez, cuando Nicky ha de quedarse en casa porque tiene catarro se dedica a jugar con Mog; las cosas cambian cuando aparece la señora Robinson para dejar allí a su bebé unas horas: el bebé desea jugar con Mog y Mog termina cansada e incluso un poco aterrada (he recordado En las nubes al ver al bebé acosar a Mog). Se cuenta el relato incluyendo varios momentos narrativos en cada doble página, normalmente dos o cuatro. Es interesante comprobar cómo las imágenes dicen lo que no dicen las palabras, con las expresiones y con lo que se adivina que sucederá y que los personajes no perciben. Son cómicas las expresiones de simpatía o de disgusto de Mog.

Judith Kerr. Mog y el bebé (Mog and the Baby, 1980). Madrid: Harper Collins Ibérica, 2019; 32 pp.; trad. de Elena García-Aranda; ISBN: 978-84-17222-45-1. [
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viernes, 1 de noviembre de 2019

En bienvenidosalafiesta: notas del mes de octubre.

Este mes hay algunos libros excelentes y distintos a los habituales dentro de la LIJ:

—para los más pequeños los sensacionales Niña gato agua pato y Niño huevo perro hueso

—a los lectores interesados en la magia de los grandes narradores les gustará Contar;

—una historia inspirada en un hecho real como La caimana

—quienes deseen descubrir un mundo diferente pueden probar La indomia.

Cambiando de terreno, un libro de relatos magnífico es La querencia de los búhos y, aunque no sea de los mejores relatos de Willa Cather, sus seguidores agradecerán leer El puente de Alexander .

Además, estos días se han publicado unas nuevas ediciones, en formato digital y en papel, de La eficacia del optimismo y Formas de la felicidad. Pronto, espero, también saldrá una nueva edición del libro sobre Stevenson Una espléndida sinceridad.

He reactivado un antiguo blog: nuevocuaderno. He comenzado a poner en él reseñas de buenas novelas, puestas años atrás en bienvenidosalafiesta, y comentarios o reseñas de libros de distinto tipo que no quiero poner en bienvenidosalafiesta, página en la que solo habrá, en adelante, notas relativas a libros infantiles y juveniles o a autores ya mencionados en ella en el pasado.

En Libros para jóvenes: notas del mes de octubre.

En medium, durante octubre, publiqué 'La visita de la vieja dama', de Friedrich Dürrenmatt, 'Breviario de saberes inútiles', de Simon Leys, San Francisco de Asís, El modo de comportarte de un hombre culto según Chéjov (nota de finales de septiembre pero que no mencioné en el boletín previo). También recuperé la nota sobre Libros que hablan de «por qué nos pasa lo que nos pasa».

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jueves, 31 de octubre de 2019

Con motivo del 70 aniversario de Lucky Luke, el historietista francés Matthieu Bonhomme publicó El hombre que mató a Lucky Luke, un cómic excelente que homenajea de la mejor forma posible a Morris (y a Goscinny). Su relato empieza cuando, en la primera página, vemos a Lucky Luke recién muerto en un duelo; a continuación el narrador retrocede a unos días para mostrar a Luke llegando a Froggy Town, donde el sheriff le pide que deje su arma, y donde pronto le dirán que acaba de ocurrir un asalto a la diligencia que traía el oro de los mineros y que si se puede ocupar del asunto. El relato tiene todos los rasgos formales y de contenidos que tenían los cómics previos, a los que hay guiños que los entusiastas del personaje reconocerán. Pero tiene un inteligente añadido de interés: es sabido que, a partir de 1983, desapareció el cigarro que Luke llevaba entre los labios siempre, para ser sustituido por una pajita; en este álbum es igual pero toda la historia Luke se la pasa queriendo encontrar tabaco para liar unos cigarrillos, propósito que, por unas u otras razones, se va frustrando vez tras vez. El autor declaró que, cuando era joven lector y ocurrió eso, para él fue muy extraño y entonces leyó a un periodista que Lucky Luke murió cuando dejó de fumar.

Matthieu Bonomme. El hombre que mató a Lucky Luke (L´homme qui ta Lucky Luke, 2016). Madrid: Kraken, 2016; 64 pp.; trad. de Marcos Randulfe; ISBN: 978-84-16435-13-5. [Vista del álbum en amazon.es]

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miércoles, 30 de octubre de 2019

Después de lo mucho que me gustó Trazado esperaba más de Cinemaps, de Andrew DeGraff y A. D. Jameson. Por orden cronológico los autores presentan «mapas» de 35 películas muy conocidas: empiezan por Metrópolis (1927), King Kong (1933), El mago de Oz (1939), Con la muerte en los talones (1959)…; siguen con todas las de La guerra de las galaxias, Indiana Jones, El Señor de los anillos…; terminan con Star Trek, Guardianes de la galaxia y Mad Max. De cada película hay varias ilustraciones, una general y otras con detalles, con un pie que las explica un poco —en definitiva las imágenes muestran los recorridos espaciales de los principales protagonistas a lo largo de la trama—, y un texto comentando la película. De las ilustraciones en sí mismas hay que decir que, para muchos, resultarán poco atractivas, pues son monótonas y de colores apagados. Gustarán más, tal vez, a los fanáticos entusiastas de cada película, que seguramente reconocerán detalles o descubrirán cosas en las que no habían pensado (aunque también puede ocurrir lo contrario: que los mapas les parezcan insuficientes...). Y, eso sí, atraerán a quienes aprecien el trabajo de preparar mapas: hay muchas horas de planificación y confección detrás de cada imagen.

Andrew DeGraff. Cinemaps. Atlas de 35 grandes películas (Cinemaps. An Atlas of 35 Great Movies, 2017). Textos de A. D. Jameson. Barcelona: Geoplaneta, 2017; 157 pp.; trad. de Ton Gras y Sergi Ramírez; ISBN: 978-84-08-19307-4. [Vista del libro en amazon.es]

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AltesCincominutos.jpg
martes, 29 de octubre de 2019

Cinco minutos más, de Marta Altés, tiene como protagonista a un pequeño zorro que observa las cosas que dice y hace su padre. Así, su padre suele repetir, en algunas ocasiones, frases como «cinco minutos más», o «no tenemos tiempo», o «el tiempo pasa muy rápido», y el narrador dice que su padre está confundido y que él sabe mucho más acerca del tiempo —sobre todo porque aprecia de modo distinto lo que duran algunas cosas—. Se suceden situaciones reconocibles, de la vida diaria, presentadas con simpatía y que, más o menos, se plantean desde la perspectiva del zorrito. Las figuras son simpáticas y las ilustraciones están bien compuestas, como es habitual en la ilustradora. Los sucesivos momentos narrativos a veces se ven en la doble página y, a veces, una o varias en cada página.

Marta Altés. Cinco minutos más (Five More Minutes, 2019). Barcelona: Blackie Books, 2019; 32 pp.; ISBN: 978-84-17552-09-1. [Vista del álbum en amazon.es]

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lunes, 28 de octubre de 2019

Acaba de salir la tercera edición, ampliada y mejorada, de Formas de la felicidad, en versión digital y en papel.

Se puede ver, en amazon, en la edición para Kindle y en la edición en tapa blanda.

También está en Google Play, en iTunes y en Casa del libro

En la información que se da del libro en esas plataformas se indican las diferencias con las dos ediciones anteriores. En ella también se puede acceder al índice y a los capítulos primeros que dan idea del planteamiento, del enfoque y del contenido.

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