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Notas de noviembre de 2019 :: bienvenidosalafiesta ::    
bienvenidos a la fiesta
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sábado, 30 de noviembre de 2019

En bienvenidosalafiesta: notas del mes de noviembre.

De los libros comentados este mes es muy ingenioso el álbum Ser o no ser... una manzana; El lobo de arena es el mejor de los libros infantiles que conozco sobre amigos infantiles imaginarios; es un gran álbum de conocimientos, con un trabajo abrumador detrás, El hilo de Ariadna; son dos novelas excelentes de aventuras en el Oeste la moderna La encrucijada del roble y la más antigua Los que no perdonan. Además, es una muy buena noticia la edición en España de un álbum tan singular como En el vertedero con Juan y Pedro, y vale la pena, ahora que se acercan las navidades, echar un vistazo al álbum Navidad y a la selección de álbumes y libros sobre el tema que cito en esa nota.

Si el mes pasado se publicaron nuevas ediciones, en formato digital y en papel, de La eficacia del optimismo y Formas de la felicidad, este ha salido ya (aunque veo que por ahora solo en papel) la nueva edición corregida y ampliada del libro sobre Stevenson Una espléndida sinceridad.

En nuevocuaderno: notas del mes de noviembre.

En Libros para jóvenes: notas del mes de noviembre.

En medium, durante noviembre, puse notas tituladas Un buen maestro, 'Historia de dos ciudades' de Charles Dickens, San Martín de Tours (un libro de Regine Pernoud). También corregí un poco y volví a publicar el comentario a 'Verde agua', de Marisa Madieri y De los comportamientos políticos (unas consideraciones de Chesterton al respecto)

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MalcolmCuarenta.jpg
viernes, 29 de noviembre de 2019

Ya que cité a Ursula Le Guin hace unas semanas criticando a J. D. Salinger, pongo ahora dos comentarios tomados de un libro de ensayos de Janet Malcolm que me han gustado mucho y tienen interés.

En uno habla Malcolm de las críticas feroces que recibió la obra de Salinger Frannny & Zooey —que son dos cuentos consecutivos y no una novela— cuando salió, como libro, en 1961. Sin embargo, sigue, hoy en día está considerada «la obra maestra de Salinger» y vemos que son los críticos los que han quedado anticuados: hay veces en que la crítica contemporánea es como «una especie de radar que detecta la originalidad de la obra». (Me alegra saber que Franny & Zooey está tan bien considerada entre los críticos norteamericanos ahora; cito brevemente los dos cuentos en la voz de Salinger; y también me refiero a ellos, y a otro relato del autor, en el artículo titulado Los otros lados de las cosas que, curiosamente, trata sobre el sentimentalismo, la crítica que hacía Le Guin a Salinger).

Otras observaciones de Malcolm se refieren al uso del cenicero y de los cigarros en Salinger. «Fumar, en Salinger, es algo a lo que merece la pena seguir la pista. No hay nada baladí o casual en los cigarrillos y puros que aparecen en sus relatos, o en la forma en que los personajes interaccionan con ellos». Más adelante dice: «en Zooey los cigarrillos conforman una especie de trama paralela. Los cigarrillos ofrecen a los escritores (o solían ofrecerles) una gran variedad de posibilidades metafóricas. Prenden y se apagan. Arden y se convierten en cenizas. Requieren atención. Generan humo. Crean desorden. Mientras oímos hablar a Bessie Glass y a Zooey, seguimos las fortunas de sus cigarrillos. Algunos se apagan por falta de atención. Otros amenazan con quemar los dedos del fumador. La sensación de vitalidad que nos transmiten madre e hijo, y del carácter a vida o muerte de su conversación, queda realzada por la perpetua presencia de estos objetos inanimados pero animables».

Janet Malcolm. «Los cigarrillos de Salinger» (2001), en Cuarenta y un intentos fallidos: ensayos sobre escritores y artistas (Forty-One Fase Starts. Essays on Artists and Writers, 2013). Barcelona: Debate, 2015; 253 pp.; traducción de Inga Pellisa; ISBN: 978-84-9992-531-8. [Vista del libro en amazon.es]

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WormellPlanetarium.jpg
jueves, 28 de noviembre de 2019

Como los demás libros de la colección Bienvenido al Museo —Animalium, Botanicum, Historium, Dinosaurium—, Planetarium, de Chris Wormell y Raman Prinja, es un gran libro: el planteamiento es eficaz, la exposición es clara y está bien ordenada, las ilustraciones son extraordinarias, y la confección del libro es excelente. Después de una introducción o Entrada, los capítulos o salas son: «Una mirada al espacio», «El Sistema Solar», «El sol», «El cielo nocturno», «Las estrellas», «Las galaxias», «El Universo»; finalmente hay una Bibliografía, con un Glosario y más información. Cada sala tiene varias secciones: por ejemplo, las de «Una mirada al espacio» son La radiación y la luz, Telescopios, Observatorios modernos, Telescopios espaciales; la más extensa es «El Sistema solar» con trece; las dos menores con tres son «El Sol» y «El cielo nocturno». Cada sección tiene una ilustración grande, una explicación general y varias leyendas que se corresponden a lo que se ve en la imagen.

Una objeción a la explicación del Big Bang es que decir que, antes de que ocurriera, «todo el Universo estaba contenido en una burbuja inverosímilmente pequeña, miles de veces menor que el punto final de una frase», no aclara nada y le hace preguntarse al lector que de dónde salió la tal burbuja. Recordando a Chesterton aquí tenemos un ejemplo de planteamiento de ciencia popular en el que, para decir que la vida surgió de la nada se usa un modo de razonar parecido al de quien «explica el paseo visible de un fantasma en un cementerio diciendo que debe haber venido del cementerio de otra ciudad».

Chris Wormell. Planetarium (Welcome to the Museum: Planetarium, 2018). Texto de Raman Prinja. Madrid: Impedimenta, 2018; 95 pp.; col. El chico amarillo; trad. de Eduardo Moga Bayona, corrección de Virginia de Castro; supervisión científica de Begoña Ondarroa; ISBN: 978-84-17115-62-3. [Vista del libro en amazon.es]

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ParlangeCinta.jpg
miércoles, 27 de noviembre de 2019

La cinta, de Adrien Parlange, es un álbum bien pensado, visualmente notable y de construcción engañosamente fácil. En sucesivas dobles páginas, en cartoné, vemos la imagen, y la palabra que la nombra, de un globo, un funambulista, una bebida, una comida, un anzuelo, una fuga, una estrella fugaz, una cometa, una gran serpiente, una serpiente minúscula, un ratón, un riesgo, una caída, una araña, una victoria, un desatado, un relámpago, una inspiración, un viaje… En todas las imágenes cumple su papel una cinta que cuelga del pliegue central del libro (como las cintas que sirven para marcar la página en muchos libros) y que representa en cada caso algo distinto de la figura o escena que se presenta. Además, en algunos casos hay otra ligazón entre una imagen y la siguiente: el autor establece relaciones con las formas o con los significados. El libro estimula la curiosidad, enseña un poco a mirar y tiene también el interés de cómo saca partido a la misma estructura física del libro.

Adrien Parlange. La cinta (Le ruban, 2016). Madrid: Kókinos, 2017; 42 pp. en cartoné; trad. de Esther Rubio; ISBN: 978-84-16126-90-3. [
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BrunaNavidad300.jpg
martes, 26 de noviembre de 2019

Como el álbum navideño de Robert Sabuda, o el de Jan Pieńkowski, el de Dick Bruna titulado Navidad es un álbum sencillo y excelente: un buen ilustrador sabe que, ante un tema como este, lo mejor es no inventar nada sino proponer la historia de siempre con el talento gráfico que le es propio. Bruna coloca las palabras que cuentan el relato en las páginas izquierdas y, en las derechas, prescindiendo de todo lo accidental, coloca unos dibujos sintéticos y graciosos de pastores, ovejas, angelitos, el portal, Jesús, María, José, los magos…

Y, aprovechando el tema, recomiendo repasar esta extensa selección de álbumes y de relatos sobre la Navidad a la que he incorporado este álbum y otros.

Dick Bruna. Navidad (kerstmis, 1963). Madrid: Silonia, 2017; 28 pp.; trad. de Cristina Pineda; ISBN: 978-84-94641-23-7. [Vista del álbum en amazon.es]

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MartinGarzoPrincesaManca.jpg
sábado, 23 de noviembre de 2019

He añadido informaciones que faltaban en Silencio y El rector de Justin y, sobre todo, he puesto datos de la nueva edición de La princesa manca, de Gustavo Martín Garzo.

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LeMayLosquenoperdonan.jpg
viernes, 22 de noviembre de 2019

Según se cuenta en la buena introducción a Los que no perdonan, de Alan Le May, las mejores novelas del autor fueron las penúltimas: Centauros del desierto, que casi todo el mundo recuerda por la película que hizo John Ford, y esta otra, sobre la que también se basó una película de John Huston (con un espíritu distinto al de la novela, tal como el prologuista también aclara). Las dos se ambientan en Texas, en los años posteriores a la Guerra de Secesión, y la segunda tiene un argumento que se podría considerar inverso al de la primera: si el núcleo de esta es la búsqueda de una chica blanca retenida por los indios, Los que no perdonan se centra en si la joven Rachel, educada en una familia de pioneros, es o no kiowa, y termina con un feroz ataque indio para recuperarla.

La novela es excelente. Primero se sitúa bien al lector: se hacen buenas descripciones de los escenarios y de la vida de los pioneros; se recuerdan los antecedentes familiares de los Zachary —por qué y cómo murió el padre—; se muestra cómo viven su viuda, sus tres hijos y Rachel, la chica que ahora tiene unos 17 años, muy pendiente siempre del mayor, Ben; las tensas relaciones que mantienen con los vecinos, que sin embargo son sus socios en el trabajo de marcar y acarrear el ganado hasta los mercados de Kansas. En todo este tramo del relato de vez en cuando aparece un hombre misterioso, que había sido un viejo conocido y luego enemigo del padre, cuyo papel se va conociendo poco a poco. Colocadas todas las piezas en su sitio llega un intenso tramo final que culmina en un gran desenlace.

Como es de suponer, la novela está compuesta sin atender a los requerimientos de lo que ahora es políticamente correcto. Por eso, tal como piden los tiempos actuales, la introducción discute, con prudencia, las críticas que ha recibido por los párrafos que supuestamente condenan o menosprecian a los kiowas, pero lo cierto es que también se presentan sus comportamientos rectos y que tampoco se disimula en absoluto la crueldad de los Zachary cuando combaten.

Alan Le May. Los que no perdonan (The Unforgiven, 1957). Madrid: Valdemar, 2018; 336 pp.; col. Frontera; trad. de Marta Lila Murillo; introducción de Alfredo Lara; ISBN: 978-8477028888. [Vista del libro en amazon.es]

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MizielTuEstasAqui.jpg
jueves, 21 de noviembre de 2019

Tú estás aquí, de Aleksandra Mizielińska y Daniel Mizieliński, con el asesoramiento científico de Nikodem Frodyma, es un álbum de conocimientos que, a pesar de los inconvenientes que señalaré luego, puede interesar mucho a los entusiastas de la astronomía y los viajes espaciales. Contiene 46 capítulos. Los primeros se titulan «Hazlo tú mismo. Una pelota de playa y un guisante», «Años luz. ¿A qué distancia están las estrellas?», «Arecibo. Un radiotelescopio gigante», «¡Hola, aquí la Tierra! Una radio cósmica», etc. Otros, por ejemplo, tratan sobre «El astromóvil Curiosity», «Hubble, un telescopio espacial», «Los agujeros negros. Una fuera invisible», «Marte. Una expedición soñada», etc.

El libro me ha producido impresiones mezcladas. Por un lado, es un libro difícil de manejar: el tipo de letra para los párrafos explicativos de cada capítulo es alta y estrecha, y el tipo de letra para muchas informaciones adicionales, que van en párrafos distribuidos en las páginas, es pequeño y además, en ocasiones, se lee mal debido a la elección de los colores (letra negra sobre fondo azul oscuro, por ejemplo). Por otro, y como esperaba de los autores, es excelente: es completo, tiene mucho trabajo detrás, presenta una gran cantidad de información bien ordenada, son atractivas tanto las ilustraciones como los diseños de páginas, y presumo que la edición de un libro así en un idioma distinto al original es particularmente difícil.

Aleksandra Mizielinska y Daniel Mizielinski. Tú estás aquí (tu jesteśmy, 2018). Asesoramiento científico de Nikodem Frodyma. Madrid: MaevaYoung, 2019; 105 pp.; col. Libros para los que aman los libros; trad. de Ewa Katarzyna Moloniewicz; ISBN: 978-84-17708-04-7. [Vista del libro en amazon.es]

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LindLoboArena.jpg
miércoles, 20 de noviembre de 2019

De todos los libros que hablan de amigos invisibles —como los citados en la nota de ayer— tal vez el que más me ha gustado, por sus acentos originales y su calidad literaria: El lobo de arena, de Åsa Lind. Sus protagonistas son una sensible niña llamada Zackarina que vive, con sus padres y su sabio amigo imaginario, en una casa junto a la costa.

Los quince capítulos del libro cuentan, de forma reflexiva y divertida, y a veces poética, episodios de vida cotidiana de la heroína, sus padres y el lobo de arena, un ser cuyas observaciones hacen ver la realidad a Zackarina de otra manera, y que a veces incluso parece intervenir para que algunas cosas cambien.

La autora demuestra comprender el mundo interior de los niños, el curso realista e imaginativo que muchas veces toman sus pensamientos y reacciones ante lo que dicen o hacen sus padres, que aquí, en esta novela, siempre acaban siendo amables y comprensivos con la chica por más que, algunas veces, estén distraídos o no entiendan lo que le pasa.

Una escena en la que se ve cómo el lobo sabe reafirmar a Zackarina y, a la vez, hacerle comprender mejor las reacciones de sus padres, está en cuando el lobo le dice que patalear es sanísimo, todo un manjar para el esqueleto, y continúa:

«—¡Quien no patalea se estropea! —aulló—.

Pero Zackarina le dice que sus padres se quejan cuando patea y se mueve demasiado mientras comen.

—¡Ja! ¡Demasiado! —bufó el Lobo de Arena—. Para ellos es muy fácil decirlo. Es que son adultos y ya no se acuerdan.

—¿No se acuerdan de qué? —quiso saber Zackarina—.

—De que todo el cuerpo tira de ti cuando creces: un ajetreo y zarandeo que no veas. ¡Saltan palopalopalomitas por todas partes! —explicó el Lobo de Arena—. Eso lo sé yo, y lo sabes tú, y lo sabe cualquier ranita por pequeña que sea. Pero los adultos, ¡como ya no crecen más, se han olvidado de lo que se siente!»

Åsa Lind. El lobo de arena (Sandvargen, 2002). Pontevedra: Kalandraka, 2019; 110 pp.; col. Siete Leguas; ilust. de María Elina; trad. de Mónica Corral y Martin Lexell; ISBN: 978-84-8464-478-1. [Vista del libro en amazon.es]

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BiddulphKevin.jpg
martes, 19 de noviembre de 2019

Kevin, de Rob Biddulph, se subtitula «el amigo imaginario en el que realmente puedes creer». En la primera doble página vemos al protagonista, Sid Gibbons, a su madre, y el motivo por el que tienen un problema: un plato de comida roto por Sid. A continuación averiguamos otras travesuras de Sid y a quien echa la culpa: «¡Ha sido Kevin! Sí, Kevin, él es el culpable / Si le preguntas te dirá quién es el responsable». Su madre no le cree, a pesar de todas sus explicaciones y lo manda a la cama. Y allí ocurre algo que no esperaba: se abre una trampilla en el techo al que Sid sube por una escalera y entonces descubre un mundo de colores que desconocía en el que ve a Kevin y, cuando Kevin le enseña su mundo, Sid descubre que entonces es él quien resulta ser el amigo invisible, lo que le hace pensar en la cantidad de trastadas que puede hacer puesto que nadie le ve.

Álbum que se puede sumar a la numerosa serie de libros sobre amigos imaginarios (1, 2, 3, 4). Buena narración gráfica, con figuras graciosas con piernas como palillos, en colores apagados, grises y verdosos, para el mundo real, y en colores vivos y brillantes para el mundo imaginario. Buena narración también con palabras, versificada de modo eficaz. El esquema argumental —como el de Donde viven los monstruos: enfado, castigo, mundo imaginario, regreso…— es apropiado para mostrar que a los niños hay que hacerles darse cuenta de que no han de excusarse y que deben asumir sus responsabilidades… Se ve que el libro contiene alusiones a libros anteriores del autor, que no conozco.

Rob Biddulph. Kevin (Kevin, 2017). Valencia: Andana, 2018; 32 pp.; col. Álbums Locomotora; trad. de Anna Llisterri, revision de Tina Vallès; ISBN: 978-84-17497-01-9. [Vista del libro en amazon.es]

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BreechCelebrarCumple.jpg
lunes, 18 de noviembre de 2019

¿Quién quiere celebrar mi cumpleaños?, de Nora Brech, se sitúa en un desolado Polo Norte. En la primera doble página vemos a una osa, sentada sola en una mesa con una gran tarta de cumpleaños, y se nos dice que «es el cumpleaños de Ida. Ha preparado una tarta. Ha inflado globos. Y ha puesto la mesa». Así que Ida, como nadie responde a su invitación, coge sus cosas y se sube a un globo, en el que va recorriendo todo el mundo e invitando a todos: una ballena, unos ratones, unos topos, unos murciélagos, unos pájaros, unas cabras, un cocodrilo, un gato, unos pingüinos… Aunque no sé si en Noruega es normal la expansividad y generosidad de la heroína, el álbum habla bien de que hacer amigos pasa por tener una disposición cordial para la fiesta y para compartir las cosas. Las ilustraciones son eficaces: con distintos puntos de vista se presentan escenarios varios y, sobre todo, unos personajes amables.

Nora Brech. ¿Quién quiere celebrar mi cumpleaños? (Hvem vil komme i bursdagen min, 2018). Madrid: Nórdica, 2019; 58 pp.; col. Nórdica Infantil; trad. de Cristina Gómez Baggethun; ISBN: 978-8417651893. [Vista del álbum en amazon.es]

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SendakVertedero.jpg
sábado, 16 de noviembre de 2019

Es una muy buena noticia la edición en castellano de En el vertedero con Juan y Pedro, un singular y teatral álbum de  Maurice Sendak. He actualizado no sólo los datos bibliográficos sino también el comentario que hago acerca del libro en la voz de Sendak. En él digo también que se explican muchas cosas del álbum en este artículo (en inglés), en el cual figura también el texto original que, por cierto, ha sido magníficamente vertido al castellano.

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CrookEncrucijadaRoble.jpg
viernes, 15 de noviembre de 2019

La encrucijada del roble, de Elizabeth Crook, es una excelente narración, intensa y bien construida, con toques bromistas y numerosos incidentes que atrapan y mantienen el interés del lector página tras página.

Comienza en Texas, en 1866, después de la Guerra de Secesión, con el interrogatorio de un juez al joven Benjamin Shreve, de 17 años, para dilucidar si un tal Clarence Hanlin es el culpable de la muerte de varios hombres. Pero Benjamin tiende a dar demasiadas explicaciones y el juez, que ha de marcharse, le pide que le mande su testimonio por escrito. Así lo hace Benjamin en sucesivas cartas. Primero le cuenta su historia familiar: que su padre falleció hace unos años y vive con su hermanastra Samantha, una chica mulata con la cara desfigurada por el ataque de una pantera que mató a su madre. A partir de ahí, cuando él tiene unos 14 años y su hermana unos 12, comienza una singular expedición: Benjamin, Samantha, un bandido mexicano, y un viejo predicador con un perro, siguen el rastro de la pantera, un animal ya legendario por el que, según sabremos más adelante, se ofrece una gran recompensa. Pero Hanlin, a quien Samantha le había disparado y cortado un dedo antes de que comenzaran su viaje, también les sigue a ellos.

La novela se apoya, sobre todo, en la personalidad amable y en la forma de contar ingenua y directa de Ben —inspirada, según dice la autora en los agradecimientos, en un libro de memorias del siglo XIX—, y en el carácter insufrible de su hermana Sam, una chica definida por Ben como fanfarrona, marimandona, que nunca trabaja y siempre se está quejando, pero valiente hasta la temeridad cuando ha de arriesgarse por su hermano e insoportablemente tozuda —semejante a la protagonista y narradora de Valor de ley pero más áspera todavía—. Entre los demás personajes es también convincente el predicador, un hombre bueno que logra calmar a la enfurecida Sam, siempre obsesionada con matar a la pantera ella misma. En su interior la novela contiene apropiadas referencias a Moby Dick: Ben la leyó en una versión titulada La ballena y de sus lecturas extrae semejanzas con sus propias aventuras. Poco antes del conseguido desenlace, Ben dirá que «he estado leyendo otra vez La ballena y vi donde Ismael dice que cuando un viaje largo y peligroso termina es solo para dar comienzo a un segundo, y que el final de un segundo es solo para dar comienzo a un tercero, y así sucesivamente, por siempre jamás».

Elizabeth Crook. La encrucijada del roble (The which way tree, 2018). Madrid: Siruela, 2019; 294 pp.; col. Nuevos Tiempos; trad. de Lorenzo Luengo; ISBN: 978-84-17860-14-1. [Vista del libro en amazon.es]

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IgnotofskyTierra.jpg
jueves, 14 de noviembre de 2019

Los asombrosos trabajos del Planeta Tierra. Entender nuestro mundo y sus ecosistemas, de Rachel Ignotofsky, es un libro de conocimientos denso: contiene mucha información, en letra pequeña, y muchas ilustraciones, también pequeñas, que acompañan el texto. Además del apartado de presentación con explicaciones generales, y del final con un Glosario y datos de distinto tipo, hay diez grandes apartados, cada uno con varios capítulos que ocupan dos páginas, dedicados a los ecosistemas de los continentes y a varios temas más —los casquetes polares, los ecosistemas acuátivos, los ciclos de la naturaleza, los seres humanos—.

Es difícil no admirarse del gran trabajo de planificación y de diseño que ha hecho la autora para integrar palabras e ilustraciones en las páginas y para condensar tanta información; en particular, son excelentes las ilustraciones descriptivas o sintéticas de cada cuestión, unas que ocupan páginas completas y muchas otras pequeñas que acompañan los textos en cada página. Cada ecosistema se explica con varias ilustraciones y unos cuantos párrafos, el último de los cuales se titula siempre «La mayor amenaza» y suele tener un tono alarmista, y algunas veces levemente esperanzador: «Debemos actuar cuanto antes…», «aún podemos enderezar la situación…», etc.

El buen diseño del aspecto global del libro, sin embargo, no arregla los problemas de legibilidad que tiene. Por un lado, las páginas tienen márgenes estrechos por lo que las líneas de texto en letra pequeña que ocupan toda la página de izquierda a derecha son costosas de leer; este problema es menor en las páginas diseñadas con dos columnas. Por otro lado, que la letra sea pequeña hace más difícil la lectura de muchos párrafos de texto que se presentan en blanco sobre rojo o en blanco sobre negro.

Con todo, para mí al menos, el inconveniente que le veo es que un libro así debería tener un tono expositivo equilibrado, que haga pensar en la complejidad de los asuntos, que anime a que se estudien a fondo, y que sobre todo evite los acentos catastrofistas de panfleto activista. Por ejemplo, en «Proteger nuestro planeta» hay recuadros de distinto tipo, con textos que tienen acentos de imperiosos mandatos morales: «¡Menos electricidad! ¡Menos coche! ¡Menos plástico!», «Los grupos ecologistas necesitan tu ayuda», «¡Habla! Haz oir tu voz. Llama a las autoridades»... (Entre paréntesis, dan pistas, creo yo, las respuestas que tres científicos escépticos dan a cuestiones de este tipo en este largo artículo; también las da, ya en relación a la elevación artificiosa del nivel de alarmismo, este texto titulado La Naturaleza no parece tan enfadada)

Rachel Ignotofsky. Los asombrosos trabajos del Planeta Tierra. Entender nuestro mundo y sus ecosistemas (The Wondrous Workings of Planet Earth: Understanding Our World and Its Ecosystems, 2018). Madrid: Nórdica, 2019; 156 pp.; col. Nórdica cómic; trad. de Blanca Gago Domínguez; ISBN: 978-8417651794. [Vista del libro en amazon.es]

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ZommerAves.jpg
miércoles, 13 de noviembre de 2019

El gran libro de las aves, de Yuval Zommer, es semejante a los otros del autor: también aquí se plantea un acertijo al principio —encontrar 15 veces un huevo en las sucesivas ilustraciones—; de nuevo todas las figuras miran de frente al lector; en cada doble página hay cinco textos cortitos y en páginas informativas de tipo general uno o dos más; no faltan curiosidades, ni varios «sabías que?» y otros «¿podías encontrar?»… Son 27 capítulos y los primeros se titulan «Arbol genealógico de las aves», «Observar las aves», «Plumas y alas», «Aves migratorias», «Cárabos lapones», «Flamencos», «Urracas», «Martines pescadores»… Algunas dobles páginas deben mirarse poniendo vertical el álbum. En conjunto, mucha y vistosa información, para entretenerse y aprender.

Yuval Zommer. El gran libro de las aves (The Big Book of Birds, 2019). Barcelona: Juventud, 2019; 63 pp.; trad. de Susana Tornero; asesoramiento científico de Barbara Taylor; ISBN: 978-84-261-4583-3. [
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YoshitakeSeronoser.jpg
martes, 12 de noviembre de 2019

En la primera doble página de Ser o no ser… una manzana, de Shinsuke Yoshitake, un chico, al volver del colegio, ve una manzana encima de una mesa y se pregunta «¿y si no fuera una manzana?». En la siguiente, mientras contempla la manzana en sucesivas escenas, piensa si no será una cereza gigante, o si estará rellena de mermelada de uva, o que tal vez sea un ovillo de piel de manzana, o una naranja enmascarada, o un pez hecho una bola… Y se producirá un crescendo de posibilidades, a cual más loca y divertida, en las posteriores dobles páginas.

Las ilustraciones con las que todo se muestra son dibujos aparentemente sencillos, muy detallados y expresivos. El libro se puede leer como un despliegue fantasioso de un niño aunque, realmente, muchas de las posibilidades que se desarrollan solo pueden ocurrírsele a un adulto. Más allá del desparrame imaginativo verdaderamente asombroso que plantea el autor, preguntas como «¿y si no fuera una manzana?», «¿por qué está aquí, tan al borde (de la mesa)?», «quizá tuvo muchas vidas diferentes antes de llegar aquí», etc., se podrían formular de modo serio: ¿no nos engañarán las apariencias?, ¿cuál es la verdadera esencia de la manzana?, etc. En fin, gran álbum de nonsense, inteligente y gracioso.

Shinsuke Yoshitake. Ser o no ser… una manzana (It Might Be an Apple, 2013). Barcelona: Libros del Zorro Rojo, 2019; 33 pp.; trad. de Estrella B. del Castillo; ISBN: 978-84-947735-1-8. [Vista del álbum en amazon.es]

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ChuwyNubes.jpg
lunes, 11 de noviembre de 2019

He visto hace poco Siempre estoy en las nubes y Flowy, los dos primeros álbumes de una serie firmada por Chuwy y Gilberto Mariscal y protagonizada por una chica llamada Lucía. En el primero se presentan los juegos imaginativos de la heroína con las nubes. En el segundo le regalan una flor que debe cuidar. Son historias sencillas y amables sobre unos primeros aprendizajes, de las que transmiten simpatía y pueden ayudar a los lectores pequeños a descubrir el mundo. Los textos son sobrios y eficaces. Las ilustraciones están bien compuestas y alcanzan sus objetivos: la figura de Lucía es cercana y los entornos en los que se mueve son vistosos.

Chuwy. Siempre estoy en las nubes (2015). Texto de Gilberto Mariscal. Createspace, 2015; 43 pp.; ISBN: 978-1516941858. [Vista del álbum en amazon.es]
Chuwy. Flowy (2015). Texto de Gilberto Mariscal. Createspace, 2015; 47 pp.; ISBN: 978-1517676254. [
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sábado, 9 de noviembre de 2019

He puesto entradas en el diccionario a Katherine Applegate, Israel Yeshohua Singer y Zuzanna Celej.

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BrackettVientoLibre.jpg
viernes, 8 de noviembre de 2019

Sigue el viento libre, de Leigh Brackett, es un libro de aventuras en el Oeste que gustará a quienes disfrutaron con Bajo cielos inmensos y El trampero pues, aunque no tiene su intensidad, su protagonista es también un «mountain man» y sus escenarios son los mismos de aquellas novelas. Tiene un interés añadido que la presentación hace notar: la autora fue una escritora de populares y premiadas novelas de ciencia ficción y una muy conocida guionista de cine (entre otras películas importantes de El sueño eterno, Río Bravo o El imperio contraataca).

La historia es una especie de biografía novelada de un singular entre los ya singulares tramperos de la época: James P. Beckwourth. Nacido hacia 1800 en Virginia, hijo de una esclava negra y de un hombre de ascendencia irlandesa, y liberado en 1824, se fue al Oeste donde trabajó como herrero, guía, trampero…, para terminar siendo jefe de la tribu crow durante una larga temporada. El relato es ameno. Los episodios son variados. El protagonista no es especialmente «amable» para el lector. Abundan las peleas salvajes —aunque se suelen presentar bastante suavizadas— y es memorable una gran trifulca en un saloon.

No faltan los diálogos típicos del género. Por ejemplo, después de tener una pelea contra unos indios pies negros, sus amigos ven al protagonista con unas cabelleras frescas en el cinturón y le dicen:

—Parece que hoy te has hecho muy popular por aquí.

—Vinieron buscando problemas —dijo Jim—. Solo intenté ayudarles a encontrarlos.

Leigh Brackett. Sigue el viento libre (Follow the Free Wind, 1963). Madrid: Valdemar, 2019; 305 pp.; col. Frontera; trad. de Marta Lila Murillo; presentación de Alfredo Lara; ISBN: 978-84-7702-896-3. [Vista del libro en amazon.es]

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BajtlikAriadna.jpg
jueves, 7 de noviembre de 2019

El hilo de Ariadna: mitos y laberintos, del polaco Jan Bajtlik, es un grandísimo trabajo con el que algunos disfrutarán mucho pues es gráficamente magnífico y condensa bien la gran mayoría de los mitos griegos (aunque también sea cierto, según he comprobado, que a otros les puede resultar cansado debido al empeño enciclopédico y miniaturista del autor).

Después de una «Introducción» para explicar «cómo disfrutar este libro», se suceden 24 dobles páginas que gráficamente presentan, cada una, un laberinto en el cual una flechita indica la entrada desde la izquierda y otra la salida por la derecha, unos sencillos de recorrer y otros más laboriosos. Esas estructuras le permiten al autor introducir información en las ilustraciones: a veces muchísima, como las tres que cuentan la Iliada y las tres que cuentan la Odisea; otras no tanta pero, en cualquier caso, en páginas ricas y abigarradas, como por ejemplo «Tifón», «La fragua de Hefesto» o «El laberinto del minotauro»; sólo hay una que, a primera vista, parece y es verdaderamente sencilla: la que muestra doce intentos fallidos de Sísifo. Algunas no se centran tanto en los relatos míticos como en ambientes de la Grecia clásica, como «Las casas de los antiguos griegos», «La Acrópolis de Atenas» o «El teatro griego». Con acierto, en cada una de esas imágenes se remite a una página de una sección final titulada «Explicaciones», precedida de otra titulada «El árbol genealógico de los héroes».

Jan Bajtlik. El hilo de Ariadna: mitos y laberintos (Ni´c Ariadny, 2018). Madrid: Maeva, 2019; 71 pp.; col. Libros para los que aman los libros; trad. de Ewa Katarzyna Moloniewicz; ISBN: 978-84-17708-25-2. [Vista del álbum en amazon.es]

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MorstadHoy.jpg
miércoles, 6 de noviembre de 2019

Hoy, de Julie Morstad, es un álbum que sigue lo que hace una niña durante todo un día. En sucesivas dobles páginas los textos y las imágenes nos van presentando las preguntas que, ante la perspectiva de lo que viene a continuación, se hace, o hace al lector, la protagonista. Así, a la hora de levantarse, «¿Qué hago hoy?, ¿A dónde voy?, ¿Me quedo cerca de casa o me voy de paseo?»... Pero, antes que nada… «¿qué me pongo? ¿Tú que te pondrías? ¿Y cómo te gustaría peinarte?»... Y el desayuno, y que a dónde te gustaría ir hoy (y vemos opciones como a tu propio jardín, a la cancha de hockey, al museo, a dar un paseo por el bosque, al skatepark, a tomar un helado, de picnic, a nadar…). La confección del álbum es excelente y busca propiciar tanto la reflexión del posible lector como las conversaciones que pueda entablar con quienes estén a su lado. A la vez, se me ocurre, alguien puede hacer notar a los pequeños lectores las muchas cosas que un álbum así, al abrir posibilidades al alcance de muchos en nuestro entorno, da por supuestas como si fueran universales (en ese sentido está muy bien que la colección a la que pertenece se llame Afortunada).

Julie Morstad. Hoy (Today, 2016). Madrid: Lata de Sal, 2019; 56 pp.; col. Afortunada; trad. de Mariola Cortés-Cros; ISBN: 978-84-949182-4-7. [Vista del álbum en amazon.es]

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KerMogBebe.jpg
martes, 5 de noviembre de 2019

Cuando las primeras aventuras de un personaje tienen gancho, es lógico que los autores intenten sacarle más partido y es fácil que los lectores vean con interés y simpatía sus andanzas futuras. Es el caso de Mog y el bebé, de Judith Kerr, que tiene gracia porque Mog tiene una personalidad bien definida después de su primer álbum. Esta vez, cuando Nicky ha de quedarse en casa porque tiene catarro se dedica a jugar con Mog; las cosas cambian cuando aparece la señora Robinson para dejar allí a su bebé unas horas: el bebé desea jugar con Mog y Mog termina cansada e incluso un poco aterrada (he recordado En las nubes al ver al bebé acosar a Mog). Se cuenta el relato incluyendo varios momentos narrativos en cada doble página, normalmente dos o cuatro. Es interesante comprobar cómo las imágenes dicen lo que no dicen las palabras, con las expresiones y con lo que se adivina que sucederá y que los personajes no perciben. Son cómicas las expresiones de simpatía o de disgusto de Mog.

Judith Kerr. Mog y el bebé (Mog and the Baby, 1980). Madrid: Harper Collins Ibérica, 2019; 32 pp.; trad. de Elena García-Aranda; ISBN: 978-84-17222-45-1. [
Vista del álbum en amazon.es]

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viernes, 1 de noviembre de 2019

En bienvenidosalafiesta: notas del mes de octubre.

Este mes hay algunos libros excelentes y distintos a los habituales dentro de la LIJ:

—para los más pequeños los sensacionales Niña gato agua pato y Niño huevo perro hueso

—a los lectores interesados en la magia de los grandes narradores les gustará Contar;

—una historia inspirada en un hecho real como La caimana

—quienes deseen descubrir un mundo diferente pueden probar La indomia.

Cambiando de terreno, un libro de relatos magnífico es La querencia de los búhos y, aunque no sea de los mejores relatos de Willa Cather, sus seguidores agradecerán leer El puente de Alexander .

Además, estos días se han publicado unas nuevas ediciones, en formato digital y en papel, de La eficacia del optimismo y Formas de la felicidad. Pronto, espero, también saldrá una nueva edición del libro sobre Stevenson Una espléndida sinceridad.

He reactivado un antiguo blog: nuevocuaderno. He comenzado a poner en él reseñas de buenas novelas, puestas años atrás en bienvenidosalafiesta, y comentarios o reseñas de libros de distinto tipo que no quiero poner en bienvenidosalafiesta, página en la que solo habrá, en adelante, notas relativas a libros infantiles y juveniles o a autores ya mencionados en ella en el pasado.

En Libros para jóvenes: notas del mes de octubre.

En medium, durante octubre, publiqué 'La visita de la vieja dama', de Friedrich Dürrenmatt, 'Breviario de saberes inútiles', de Simon Leys, San Francisco de Asís, El modo de comportarte de un hombre culto según Chéjov (nota de finales de septiembre pero que no mencioné en el boletín previo). También recuperé la nota sobre Libros que hablan de «por qué nos pasa lo que nos pasa».

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